Menu
> Ilustración por Nasma para Revista (Des)Cartable
Por Arild Hoigjelle
El Nim cabildea distinto,
dos adornos azules,
me clavan el perfil,
en el occipucio
y saltan entre los serruchos,
para reventar su color,
en una capa anterior al cielo
y anterior a mis ojos,
que se inyectan del arreglo
donde solo cabe ese azul,
con su filo de negro,
y el copete viperino,
que abre esa sombra en la acera
y calla lo cotidiano.
Me gustaría pensar que
entre los infinitos buses de esta terminal
voy montado en el correcto
en el amarillo
el que va a
Masaya,
Masaya,
Masaya.
Me siento solo
solo y sin verbos
sin verbos conjugados
jugado
sin tinta
sin tinta y a tientas
a tientas mis pasos
sin pasos
sin pies
– Sin
Sin mí
sin palabras
sin mí en las palabras
sin tilde
sin ti.
En Nicaragua el asfalto se combina con sangre
en dos partes iguales
no usamos alambres
respiramos todos los males
nos llenan de comején y enjambres
respiramos sangre en el aire
no usamos máscaras
no usamos reales
no usamos músicos
ni poetas confusos
tampoco ilustradores o serruchos
los que tenemos alcanzan.
Pero.
No se mueven los pies si no hay Pasos
no debe haber comandante sin Coroneles
no caben más esquinas sin Cuadras
pareciera que solo alcanzan moteles
los palos de hojalata y carteles
tapando la luz a los girasoles
que se marchitan viendo la luna.
Zanates tornasoles,
como la intención de un pueblo,
que tuestan la ilusión
bajo un abrasivo gigante,
que en su cenit,
ocultan lo negro,
en la pena de Azur.
Anquilosados no volaran
sin tu mirada,
o fuera de tus ojos,
clavados como otras pupilas
dentro de tus pupilas más grandes
pero menos negras,
porque la intención tuya
no podría ocultar nunca
la de tu pueblo,
volará inquieta en algún momento,
como inquieto vuela el zanate
del tendido eléctrico.
Azul de mis arreglos,
mostrate benevolente
para ojos taciturnos,
que vuele la intención del pueblo
y le deje un hueco al solferino,
y que no se pierda entre los pericos,
que tampoco los siga hacia los volcanes,
ni que se emborrachen de sulfuro y azufre.
Que vuele la intención del pueblo
como zanates tornasoles,
sin atraer la mirada de los cazadores
de coraciiformes,
y que zurzan la esperanza,
pluma a pluma,
que imiten a los mirlos,
para que se piense que los haya,
pero que lleven la intención
parapetada en el arreglo seguro
de sus alas,
donde no entre la luz,
para revelar un negro
bajo, un negro,
que podría,
a los ojos de alguno,
ser menos negro.
¡Qué zurzan! pluma a pluma el cielo,
cierren las heridas del espacio,
para que no caigan los moluscos
por sus huecos,
que hilvanen las mentiras de los pulpos,
que vuelan sosteniendo
las lunas de saturno.
¡Qué zurzan! Humildemente,
con su anhelo oculto,
en sus ojos viejos.
¡Qué zurzan! ¡Qué zurzan!
El cielo
de Anhelo.
